Songs of sirens

¿Quién quisiera
un poema que
viajase en el tiempo y
volase en el espacio?

Pues es cosa de
un poeta que no sabe
más que de las ruinas
hechas de si mismo
en quizá una alcantarilla
de sentimientos y recuerdos.

Si fuese la memoria...
¿Quién dirá de un poema
que no quiere perdurar en el tiempo y
se esfuma como un hechizo
en la carretera?

Son versos imperfectos,
cultivados por brujos negros
y podados para que no den más
flores que las que contentan al diablo.

Son sus besos...
Son sus flechas clavadas en el corazón.