Songs of sirens
¿Quién quisiera un poema que viajase en el tiempo y volase en el espacio? Pues es cosa de un poeta que no sabe más que de las ruinas hechas de si mismo en quizá una alcantarilla de sentimientos y recuerdos. Si fuese la memoria... ¿Quién dirá de un poema que no quiere perdurar en el tiempo y se esfuma como un hechizo en la carretera? Son versos imperfectos, cultivados por brujos negros y podados para que no den más flores que las que contentan al diablo. Son sus besos... Son sus flechas clavadas en el corazón.
